Он уехал. Жду тебя. Твоя Л.
Л. Одна-единственная буква. Проклятая буква, после которой моя жизнь раскололась на «раньше» и «потом».
Теперь я стояла под ливнем, насквозь мокрая, и через стекло смотрела, как мой муж целует другую — у неё дома, в её гостиной. Неторопливо. Бережно. С такой естественной уверенностью, какая бывает лишь у тех, кто давно встречается тайком.
А утром он, как ни в чём не бывало, пил кофе на нашей кухне и всё тем же ровным голосом рассказывал про придирчивого клиента.
— Всё нормально, Лер, — сказал он, не отрываясь от телефона.
Я ответила улыбкой.
— Конечно. Нормально.
Спустя час я уже сидела в офисе адвоката. Он пролистал бумаги и посмотрел на меня:
— Вы хотите, чтобы ему ничего не досталось?
— Да. Ничего.
