– Ты что здесь делаешь? – спрашиваю я зло.– Приехал на родину, ну и заодно в гости к старым друзьям, – вскидывает он бровь, осматривая меня с ног до головы. – Рыжей тебе было лучше.– Проваливай отсюда, – отвечаю холодно. – Не порти день рождения моего сына.– Так, я, собственно, на него и приехал, – Борзый скалится и осматривается вокруг. – Где именинник? Интересно, кто тот счастливчик, который стал его отцом.А у меня в груди что-то разрывается и начинает снова кровоточить. Так и хочется сказать, кто его отец, вот только пошёл он! Не заслужил этого звания. И никогда не узнаёт о моём секрете.
