Во время осмотра стройки подо мной рухнула прогнившая балка — и я погиб. Всё честно, без обид и претензий. Но где-то там решили, что московский архитектор с сорокапятилетним стажем ещё может принести пользу. Вместо заслуженной пенсии и спокойных воспоминаний мне достались изношенное тело запойного мужика, глухая средневековая деревенька и странная
система: она раздаёт очки за каждый правильно обработанный брус и одновременно намекает, что смерть уже близко. Никаких «избранных».
Прогресс — через ремесло. Выживание — через инженерный расчёт. И опыт, который не заберёт даже смерть.
